Lost memories...la genèse des héros...[PV]

Jusqu'à ce que, se distingue cette forme. Préalablement noyée dans l'ombre, dans l'immensité nocturne, se délectant de chaque parcelle de paysage invisible, prenant goût à cette cécité somnolente, à ces remous mystérieux frappant de ces vagues nostalgiques les esprits de tant d'êtres, aussi insignifiants puissent-ils être. Les flots, chus des cieux dans leur sommeil de nacre, saillant la Terre de leurs foudres, affligeant leur humidité, leur intolérance de par tout leur culot, mélangeant les larmes à l'ignorance, faisant choir tout surplomb capillaire, aussi célèbre soit sa forme. Cette silhouette sous la pluie, droite, aux milliers de reflets argentés, au visage de pierre arborant des trainées aqueuses, pleurait-elle ? Non, Devil Never Cry.

Les claquements pluvieux semblaient frustrés de ne pouvoir frapper plus fort le bitume, dont des vapeurs malodorantes venaient agresser les nasaux. Ce que faisait ici notre silhouette ne regarde personne, mais ce qu'elle regardait peut faire frémir d'effroi un grand nombre de personnes. Le regard profondément envoûtant, l'ombre semblait désireuse d'animer les cadavres des créatures gisant au sol, semblait animée d'un désir visant à tester les capacités de l'auteur du carnage. Surplombant la scène, son désir fut bientôt trop ardent pour n'être que silence. D'un geste empreint d'une poésie monotone, de tranchantes réminiscences la main de l'inconnu, gantée d'une mitaine de couleur beige vint à l'encontre de sa chevelure d'une blancheur paradisiaque, et la repoussa suivant la courbe de son crâne habillé d'élégance.



Vergil, une fois à son aise jugea qu'il était temps de se mouvoir à nouveau. Dans toute l'esthétisme émanant d'un Fils de Sparda ses pas s'enchainèrent, laissant libre gré à son manteau à la couleur évoquant parfaitement l'état de son cœur, glacial. Tout comme la pluie qui ne cessait d'abreuver les mœurs de l'humanité. Cette couleur d'un bleu glacial, reflétant l'immensité de la profondeur du regard de notre Démon, cet iris, ces sentiments si flous, perdus dans ces deux yeux, maintenant légendaires dans le monde inférieur.

L'explication de sa présence ici ? C'est simple, chaque présence se détachant du lot, chaque puissance s'élevant au dessus de ces misérables humains, Vergil les ressent, et il se trouve que l'une d'entre elles attira son attention. Fils de Sparda, il sait à quoi s'attendre provenant de ceux représentant la moitié de son être, et ces derniers temps, quelqu'un, ou quelque chose fluctuait anormalement. Sombre comme le laisse penser son visage d'un marbre des plus convoités, il décida donc de se pencher sur l'identité et les pouvoirs de ce personnage. Enéon, Fils d'un ancien maître Démoniaque. Très prometteur. Pour s'assurer de l'utilité de ses efforts, Vergil ordonna à une poignée de démons dérisoires de s'occuper de cet homme. Perdre son temps aurait laissé la colère noyer son esprit, tout comme cette flaque d'eau imprègne sa botte. Et le sang coulera.

Certains pourraient se qualifier au pied du mur, lui le surplombait et avait une vue intéressante sur ce qui se passait en bas, sous cet arbre abritant la cible de notre Démon Suprême. Et Vergil sauta, ou plutôt se laissa tomber du haut de ce petit édifice, ce cloître qui vit une des silhouettes les plus puissantes de ce monde défiler le long de sa composition. Atterrissant comme si de rien n'était après une petite chute, qui aurait cependant fait frémir plus d'un humain, Vergil se releva parmi un ballet de gouttelettes dansantes certaines s'élevant, d'autres subissant le phénomène de la gravité. Et, empreint de calme, mais ne supportant pas de perdre son temps, notre homme se remit en route. Pour quelques mètres certes, et Enéon ne semblait pas désireux de s'en aller, la marche n'avait donc pas nécessairement besoin d'être pressée. Profitant donc de ce rideau nuageux, déferlant ses caprices météorologiques sur cette parcelle de Terre, souillant la magnificence nocturne, dans la quelle Vergil aimait tant se perdre.

Ne lâchant jamais sa classe légendaire, qui s'agrippait tant à son esthétisme, il ne vint pas à l'encontre d'Enéon, et préféra passer lentement en périphérie des cadavres démoniaques terriblement lacérés. Qu'importe cette perte, ils sont aisément remplaçables, le monde inférieur grouille de créatures plus efficaces ne rêvant que de carnage. Le meurtre était net, le trancher inhésitant, presque aussi cruel que le sien. Alors que l'homme s'en fut sous une rangée d'arbres. Dans la fluidité d'un mouvement céleste, sous les volutes de son manteau azur ténébreux, il s'en alla. Tuer, utiliser, esclavager ? Il hésitait encore quant au sort qu'il allait donner à cet homme, il verrait le moment venu, peu lui importait. Ce soir là, le long fleuve de ses pensées n'était pas en crue comme à son habitude, non, il s'écoulait lentement, calmement, d'une eau plane et non turbulente. Sûrement les remous étaient-ils noyés par l'intensité des flots.

Ses pas s'arrêtèrent sur une petite pierre rebelle, s'élevant lacement au dessus d'une pelouse affublée par les flots orageux. Ainsi, d'une posture droite et fière, en aucun cas rassurante en cette immensité nocturne d'une noirceur à la seule épreuve des flots descendants. Puissant, envoûtant par les détails de son esthétique, de par la couleur d'ivoire de sa chevelure jusqu'à la robustesse de ses épaules. Son Katana, tenu par le pommeau appuyé sur la pierre par l'extrémité de son fourreau donnant un axe symétrique à cette silhouette dantesque. Et puis, reflétant comme par un défi un carnage envers la lune, ses yeux resplendissant sur ce sol pourtant si familier de par son emplacement, sous cette lueur azurée se tenait enfouite le fruit d'un échec le tableau d'une terreur, terriblement imagée par ces pupilles luisant dans l'obscurité, aux définitions si contradictoires... Devil May Cry